Jean Pierre - La légende du pic du Midi d'Ossau

Mais aussi Jean Pierre

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Et tenez, j'en profte pour vous proposer une petite histoire. Une histoire qui m'est arrivée un jour où j'ai fait des rencontres bizarres dans cette fameuse vallée qui mène à Jean-Pierre...

***

L’autre jour, j’étais dans une vallée des Pyrénées.
Pas n’importe quelles Pyrénées. Celles qui servent de refuge aux moutons, aux bergers, aux ours et même aux cyclistes. C’est vrai, c’est vraiment ailleurs.
Elles ne sont pas très hautes et de loin elles paraissent toutes petites. Sauf Jean-Pierre bien entendu (*).
Un peu de neige et quelques éboulis taquinaient les champs de fougères. Le ciel était ravi de se miroiter dans l'eau des torrents.
Mêmes de petits nuages transparents venaient s'y reposer un moment.
Alors heureux ?
Non ! 
Ce jour-là les Pyrénées étaient tristes. 
Je me suis demandé pourquoi.
Le petit chemin du haut n’a rien voulu savoir. Il n’a pas répondu à mes questions.
Il acceptait le frottement de mes semelles et c’est tout !
J’ai tenté ma chance avec un âne parqué dans un petit champ. Il m’a ri au nez en montrant une dentition en bien meilleur état que la mienne.
Un chêne rabougri me lança deux glands en signe de mécontentement.
Un Patou qui montait la garde devant une grange poussa un grognement peu sympathique. Je n’ai pas insisté.
Une grande Esculape daigna ouvrir un œil sans plus.  Un coup de langue m’a fait comprendre que c’était l’heure de la sieste.
Ces refus de répondre étaient incompréhensibles.
Que se passait-il dans cette vallée pour entrainer toute cette mauvaise humeur ?
Soudain, en approchant d’un buisson, j’ai entendu le bruit d’une conversation.
Enfin quelqu’un pour me répondre.
Une vieille pierre, qui en avait vu d’autres, discutait avec le petit torrent qui sautait allègrement au-dessus d’elle.
Entre deux clapotis, la conversation était ponctuée par les cris de joie poussés par un mouton qui sortait tout juste des jupes de sa mère.
Cette réunion paraissait sympathique, je me suis rapproché.
Un grand silence a succédé à l'échange si animé.
Si, si, même le ruisseau s’est arrêté de sauter. 
Au moins pendant un instant.
Le mouton, heureusement, a ouvert de grands yeux ce qui m’a laissé penser qu’il désirait entrer en conversation.
-              Que se passe-t-il aujourd’hui, personne ne veut me parler ?
La vieille pierre me regarda en plissant les yeux et le ruisseau reprit ses clapotis.
Le mouton se lança dans une longue explication totalement incompréhensible. Un roulement de R accompagnait chaque mot dont le sens m'échappait. De plus, il parlait avec un accent épouvantable. Certainement hérité de son père.
En voyant mon désarroi, la vieille pierre glissa sur le bord du torrent pour se rapprocher.
-              Mon brave monsieur, je vois que vous n’êtes pas du pays. Vous n’êtes donc pas au courant des dernières nouvelles.
Et de me dire qu’il venait d’arriver une chose épouvantable. Un décret pris au plus haut niveau, imposé par surprise allait bouleverser la vie de la région.
-              Oui monsieur, une décision unilatérale prise sans concertation au mépris des traditions et même des besoins fondamentaux de la population.
Ce devait être grave puisque même le mouton roula des yeux pour marquer son effroi. Le torrent, pour en rajouter, projeta des gouttelettes comme un feu d’artifice de ponctuation.
-              Un drame, monsieur, oui une honte. C’est inadmissible ! poursuivit la vieille pierre.
-              Mais voyons, de quoi s’agit-il ? Quelle décision a été prise ? demandais-je intrigué.
Un silence. Un silence offusqué. Et le mouton s’exprima avec lenteur et pour une fois avec clarté comme lui avait appris sa mère.
-              Monsieur, ils ont interdit le port du béret !
-              Oui monsieur, le béret, rajouta la vieille pierre d'un air furieux.
-              « Lou berret « précisa le torrent en bondissant hors de son lit.
 
Pour la suite, je ne me rappelle plus très bien. 
Le réveil s'est mis à sonner...

Je me demande si ce rêve n'était pas lié à une conversation que j'avais eue la veille, concernant l'nterdiction de porter le béret rouge. Vous savez, l'époque où on avait "hérité" du béret crême...
 
(*) Jean-Pierre : on l'aura reconnu, il s’agit du pic du Midi d'Ossau qui daigne se montrer aux Palois quand il fait beau.

(Extrait de "Un jour, j'ai rencontré...")